Las dos pasiones
Se libran en batalla
Letras y pinceles;
Palabras y colores;
Literatura y pintura.
Se mueren, se matan,
Se codician, enferman.
Buscan victoria en la lucha.
Se odian, se aman.
Como sea, ganar.
Desde lejos, colérica,
La mirada del pincel.
Fusila a la pluma que escribe.
-¡Eso es mío!-
Grita
-¡Devuélveme esa imaginación!-
Y las palabras regocijantes
Se empapan de la creación
Deliciosa es la victoria
Pues he podido escribir
Mi propia historia
Valiéndome de esta mano que me guía.
¿Estaré tomando control
Sobre la mano que me crea?
¿O es solo la ilusión
Creada por la mano que me escribe
En la que he caido?
